Hotel Diana. Calzada de Tlalpan, metro Portales. México D.F.

Mano (Luis) en Granada.

Si ves algo que has visto antes, no aprietes el disparador.

-- Alexey Brodovitch

Desayuno en casa de Bini y Uriel.

14 de febrero.

Hoy es el cumpleaños de Valentín, un amigo que también es mexicano. Es del norte de la provincia de Oaxaca, una zona de bosques. Le gusta trabajar la madera.

Está de visita por Madrid y nos visitó el fin de semana pasado, comimos mole negro, quesadillas y bebimos. Valentín vivió durante tres o cuatro años en Madrid y este año se ha mudado junto con su esposa a Londres. El idioma y el clima le han costado un poco de trabajo. Llamar para pedir que les instalen una línea telefónica ha sido un logro, cuenta.

En Londres se siente libre, más persona, ha comentado –que un pequeño se acerque a ti, te hable, acaricie a tu perro y los padres no corran a retirarlo y te miren como si hubieses hecho algo al niño, es muy bello-.

Buscando a mi mascota II. / Looking for my pet II.

Every man's work, whether it be literature or music or pictures or architecture or anything else, is always a portrait of himself.

-- Samuel Butler, 1835-1902.
Escritor Inglés.

Paisaje urbano de Madrid.

***

Coming Home

Para Adriana, La Nena.

When we're driving, in the dark,
on the long road
to Provincetown, which lies empty
for miles, when we're weary,
when the buildings
and the scrub pines lose

their familiar look,
I imagine us rising
from the speeding car,
I imagine us seeing
everything from another place — the top
of one of the pale dunes
or the deep and nameless
fields of the sea —
and what we see is the world
that cannot cherish us
but which we cherish,
and what we see is our life
moving like that,
along the dark edges
of everything — the headlights
like lanterns
sweeping the blackness —
believing in a thousand
fragile and unprovable things,
looking out for sorrow,
slowing down for happiness,
making all the right turns
right down to the thumping
barriers to the sea,
the swirling waves,
the narrow streets, the houses,
the past, the future,
the doorway that belongs
to you and me.

"Coming Home" by Mary Oliver, from Dream Work.
© The Atlantic Monthly Press, 1986.

Old Orchard Beach, ME. Verano de 2007.

La insistencia en las mismas formas bloquean al autor esterilizando su percepción hacia nuevas ideas o conceptos que brotan de un incontenible universo siempre dinámico.

-- Nacho López 1924-1986.
Fotógrafo mexicano

5 de febrero.

Hoy es el cumpleaños del novelista William S. Burroughs. Nació en St. Louis Missouri, Estado Unidos, en 1914. En su dormitorio convivía con un hurón y un revolver calibre 32. No le gustaba su comunidad de ricos y tampoco le gustaba Harvard. Se apuntó al ejercito pero no aprobó los exámenes sicológicos; tuvo diferentes trabajos y decidió mudarse con algunos amigos a New York, donde conoció a Jack Kerouac y Allen Ginsberg. Probó diferentes drogas, se hizo adicto a la morfina y se dedicó a vender heroína en Greenwich Village para pagar su adicción.

A finales de la década de los cuarenta y principios de los 50, se mudó a la Ciudad de México y comenzó a escribir sus memorias como drogadicto. Una noche en una fiesta, él y Joan, su esposa -alcohólica y madre de su único hijo-, acordaron en demostrar como William era capaz de disparar a un vaso puesto encima de la cabeza de Joan. Pero no atinó al vaso y la mató. Tiempo después Burroughs dijo, “me enfrento a la terrible conclusión de que nunca me hubiera convertido en escritor sino por la muerte de Joan. Esto me puso en contacto con el invasor, con el espíritu malo y me llevaron a una larga lucha en la que no tuve más remedio que escribir para escapar.”

Terminó de escribir sus memorias, Junky, en 1953 y escribió muchas otras novelas, como Naked Lunch (1959).

***

The News.

Canción de Jack Johnson.

A billion people died on the news tonight
But not so many cried at the terrible sight
Well mama said
It's just make believe
You can't believe everything you see
So baby close your eyes to the lullabies
On the news tonight

Who's the one to decide that it would be alright?
To put the music behind the news tonight?
Well mama said
You can't believe everything you hear
The diegetic world is so unclear
So baby close your ears
On the news tonight
To the news tonight

The unobtrusive tones on the news tonight

And mama said
Why don't the newscasters cry when they read about people who die?
At least they could be decent enough to put just a tear in their eyes

Mama said
It's just make believe
You cant believe everything you see
So baby close your eyes to the lullabies
On the news tonight